晚风拂过深巷（截肢）

啾啾

【一】
门锁转动的瞬间，我的后背贴上了墙壁。

他回来了。

林深踉跄着撞进门，黑衬衫的下摆从裤腰里挣出来一半，领带歪斜地挂在胸前，金丝眼镜滑到了鼻梁中段，露出一双被酒精浸泡得潮湿的眼睛。

他看见我了。

我下意识往后退了一步，后背撞上冰凉的墙壁。没有退路。

他走过来。一步，两步，三步。皮鞋在地板上发出沉闷的声响。我想往旁边躲，他却已经欺身而上——

右手撑在我耳边的墙上。

那只手骨节分明，青筋微微凸起，袖口卷到小臂中段。我被笼罩在他的阴影里，闻到他身上混着酒味的冷冽香气。

他又靠近了一点。

我的呼吸开始发紧。他低着头，脸几乎要贴上我的，镜片后面的眼睛一瞬不瞬地盯着我，瞳孔里有暗涌在翻滚。

“为什么？”

他的声音沙哑，像是被砂纸打磨过。

“你为什么一直躲着我？”

温热的酒气扑在我脸上。我想偏过头，却被他用目光钉在原地。

“你知道我有多爱你吗？”

他的视线从我眼睛滑到嘴唇，又滑回来。那只撑在墙上的手微微收紧，指节擦过我的发丝。我能听见自己的心跳，咚咚咚，快得要撞破胸腔。

然后，他的目光往下移了一寸。

停住了。

我看见他的瞳孔收缩了一下。酒意还在他眼睛里，但有什么东西正在那层醉意底下苏醒。他的视线落在我身侧——左边，那只空荡荡的袖管，软塌塌地垂着，白衬衫的布料在昏暗光线里泛着柔和的光。

他愣住。

那只撑在墙上的手慢慢放下来，垂在身侧，又抬起来。他伸手，抓住那片空荡荡的布料。

很轻，像是怕弄坏什么。

“手呢？”

他抬起头看我，眼睛里那层醉意被什么冲淡了，露出底下真实的、赤裸的困惑。

“你的手呢？”

他握着那只空袖子，又问了一遍，声音比刚才更轻，轻得像是怕惊醒一个梦。

【二】
我僵在那里。

他的手还握着那只空袖管，指节收紧，把那片布料攥出细密的褶皱。他的目光从袖子移到我脸上，又移回去，像是不相信自己的眼睛。

“苏晚。”

他叫我的名字，声音里那层醉意褪了大半。

我想把袖子抽回来，但他攥得很紧。那只空荡荡的袖口在他掌心里软软地垂着，什么都抓不住的样子。

“说话。”他往前逼近半步，膝盖几乎抵上我的腿，“手呢？什么时候的事？”

我偏过头，盯着墙角那盆绿萝的叶子。它蔫了一片，该浇水了。

“问你话。”

他突然抬起手——那只刚刚还攥着袖子的手，捏住我的下巴，把我的脸转过来。他的指尖很烫，烫得我眼眶发酸。

“看着我。”

我看着他了。

他的眼睛红了，不知道是酒精的作用还是别的什么。镜片后面的瞳孔在微微颤抖，像是一只困兽。

“什么时候的事？”他又问了一遍，声音低下去，低得像是怕吓着我，“为什么不告诉我？”

我说不出话。

喉咙里像堵着一团棉花，又软又涩，什么都挤不出来。我只是看着他，看着他的眉头一点一点皱起来，看着他眼底那层困惑慢慢变成另一种东西——不是怜悯，不是惊骇，是一种我读不懂的、浓稠得化不开的情绪。

“所以你就躲着我？”

他的拇指轻轻擦过我的下巴，动作太轻，轻得像是幻觉。

“不是因为讨厌我？不是因为不想见我？”

我听见自己的呼吸颤了一下。

“是因为这个？”

他的目光落回那只空袖管上，落在他刚刚松开的手里。那只袖子现在软软地垂着，什么都没能抓住。

我忽然很想哭。

但眼泪还没掉下来，他就往前一倾，额头抵上了我的额头。

他的眼镜框冰凉的，贴在我的眉骨上。他的呼吸扑在我脸上，酒味很重，混着他身上那股冷冽的香气。

“苏晚。”他闭着眼睛说，“你知道我找了你多久吗？”

我没动。

他的额头贴着我的额头，声音低得像是梦呓。

“你以为我会在乎这个？”

他的右手抬起来，像是想碰我的左肩，又停在半空。最后只是轻轻地、轻轻地，覆上了我的右手。

十指紧扣。

他的手心很烫。

我的眼睛终于湿了。

【三】

他的额头还抵着我，呼吸渐渐平稳下来。

那只与我十指交扣的手收得很紧，紧得像是怕我下一秒就会消失。我的右手被他完全包裹在掌心里，他的拇指一下一下地摩挲着我的虎口，动作很轻，却烫得人心口发颤。

我不知道该说什么。

眼泪还挂在脸上，我偏过头想躲开他的注视，他却不肯。他松开我的下巴，抬手用拇指拭去我眼角的泪，动作笨拙而温柔。

然后他的目光又落回我左边。

那只袖子还空荡荡地垂着，刚才被他攥出的褶皱还没抚平。他看着那片布料，看了很久，久到我以为他睡着了。

但他没有。

他松开我的手。

我的心往下沉了一寸。

然后我看见他慢慢地、慢慢地蹲了下去。

他蹲在我面前，单膝点地，像是一个将要宣誓的骑士。那副金丝眼镜还歪斜地架在鼻梁上，黑衬衫的领口大敞着，露出一小片锁骨。他就那样蹲着，抬起头看我，眼睛里那层醉意已经完全褪去，只剩下一种清明的、专注的目光。

他伸手，再一次握住那只空袖管。

但不是握住。他把它轻轻托起来，托在掌心里，像是在托着什么易碎的东西。那截袖子软软地垂着，什么都承不住的样子。

他的手指沿着袖管往上，一点一点地，小心翼翼地，像是怕惊动什么。

然后他碰到了。

袖管尽头，那截短短的、只有十几公分的手臂。

我的身体猛地一僵。

我想躲，想把手抽回来，想逃回那个我躲了他三个月的壳子里去。但他握着袖口的动作虽然轻，却坚定得不容挣脱。

他的手停在那截残肢上，隔着薄薄一层衬衫布料。

我能感觉到他掌心的温度，透过那层棉布，一点点渗进来。那截手臂早就习惯了空荡的袖管，习惯了不被触碰，习惯了在人群中被小心翼翼地避开。可是现在，他的手指覆在上面，没有躲开，没有颤抖，只是轻轻地、轻轻地贴着。

“苏晚。”他抬起头看我，声音哑得厉害，“多久了？”

我咬着嘴唇不说话。

他也没再问。他的拇指慢慢地、慢慢地沿着那截残肢的轮廓移动，描摹着那道藏在布料下面的、早就愈合的伤口。

“疼吗？”他问。

我的眼眶又热了。

他低下头，把脸埋在我的左手边——埋在那截空荡荡的袖管上，埋在他刚刚触碰过的地方。他的额头抵着我的左肩，抵着那截短短的、藏在布料下面的残肢。

他不动了。

但我知道他在发抖。

那个从来都是从容不迫的林深，那个戴着金丝眼镜、永远把衬衫熨得一丝不苟的林深，此刻蹲在我面前，把脸埋在我的空袖管上，肩膀微微地颤抖。

我不知道过了多久。

也许很久，也许只是一小会儿。墙上的时钟在走，客厅里很安静，只有我们两个人的呼吸声。

然后他站起来。

他站起来的时候踉跄了一下，酒精还在他身体里作祟。他扶着墙稳住身形，然后低下头看我。

他伸手，把我的左手从那截袖管里抽出来。

很短。

真的很短。只有十几公分，末端是一道平整的、早已愈合的疤痕。它藏在袖子里太久太久，久得我自己都快忘记它暴露在空气中的感觉。

他低下头，看着它。

我看着他的眼睛。那里面有血丝，有酒精的痕迹，有疲惫，还有一些我看不懂的东西。但没有躲避，没有恐惧，没有那种我见过的、让人想躲进壳子里的怜悯。

他慢慢抬起手。

他的指尖落在疤痕上，很轻，轻得像一片羽毛。然后他的手整个覆上来，把那截短短的残肢完全包进掌心里。

他的手很大，包裹着它，像是一个完整的拥抱。

“以后，”他说，声音很低，像是在说给自己听，“不准再躲了。”

他抬起头，看着我的眼睛。

那双眼睛里有泪光，但没掉下来。他看着我，一字一句地说：

“苏晚，你听清楚。我找了你三个月。我不管你是两只手还是一只手，不管你这截袖子里面有什么。你是苏晚，就只是苏晚。你躲到天边我也要把你找出来，你听见没有？”

我没说话。

我只是看着他，看着他那张被酒精染红的脸，看着他那副歪斜的眼镜，看着他那件皱得不成样子的黑衬衫。

然后我点了一下头。

很小的一下。

但他看见了。

他笑了一下，笑得很轻，像是怕把这个夜晚惊碎。然后他往前一步，把我整个人拉进怀里。

他的下巴抵在我头顶，手臂收得很紧，紧得像是一松手我就会消失。我被箍在他怀里，侧脸贴着他的胸口，听见他的心跳。

咚，咚，咚。

很快，很快。

比刚才的我还快。

他抱着我，右手轻轻托着我的左手——那截短短的、藏在袖子里的左手。他托着它，像是托着什么珍贵的东西。

我的脸埋在他胸口，黑衬衫上有淡淡的酒味和洗衣液的清香。我的眼泪终于忍不住，大颗大颗地掉下来，洇湿了他胸前的布料。

他没说话。

他只是更紧地抱住了我。

窗外的路灯透过窗帘的缝隙漏进来一线光，落在地板上，落在我们交叠的影子上。墙上的时钟还在走，客厅里安静极了。

他的心跳一下一下地撞在我耳边。

我闭上眼睛，把脸埋得更深了一些。

啾啾

【四】
他抱着我站了很久。

久到我腿都有些发麻，久到他身上的酒气似乎散了一些，久到窗外那线路灯的光从地板爬上墙壁，又慢慢滑下来。

他始终没松手。

我侧脸贴着他的胸口，听着那颗心跳从急促慢慢平缓下来，变得沉稳而绵长。他的呼吸拂在我头顶，一下，一下，带着酒精的热度。

“林深。”我轻轻叫了一声。

他没应。

我又叫了一声，想抬起头看他。他却把我按回去，下巴在我发顶蹭了蹭，声音闷闷地从胸腔里传出来：

“别动。”

“……”

“让我再抱一会儿。”他说，声音沙沙的，像是砂纸磨过木头，“就一会儿。”

我没动了。

他的手还托着我的左手——那截短短的、藏在袖子里、刚刚被他从黑暗里拽出来的左手。他的掌心很热，包裹着那道早已愈合的疤痕，像是要把它捂热，捂活，捂回身体里去。

过了一会儿，他又开口。

“刚才在门口，”他说，喉咙里像是卡着什么东西，“我看见你站在那儿。”

我没说话。

“第一眼看见的，是你。”他的声音低下去，低得像是说给自己听，“你的眼睛，你的头发，你穿着我的衬衫。”

那件白衬衫是他的。三个月前从他衣柜里拿的，一直没还。

“然后我看见你的袖子。”他说，“空的。”

他的手臂收紧了。

“你知道我当时在想什么吗？”

我摇摇头，发丝蹭在他胸口。

“我在想，这三个月你去哪儿了。在想你为什么躲我。在想是不是我做错了什么，是不是我哪里不好，是不是你讨厌我。”他顿了顿，“我没往别处想。”

他的拇指轻轻摩挲着我那截残肢的边缘，动作轻得像是在抚摸一件易碎的瓷器。

“然后你退了一步。”

“往后退了一步，后背撞在墙上。我看见你眼神里的东西——不是讨厌，不是冷漠，是害怕。”

他的声音哽了一下。

“你在害怕。你在怕我。苏晚，你知道那个眼神多让人难受吗？”

我说不出话。

“然后我靠近你，我问你为什么躲我。我说我爱你。”他的喉结滚动了一下，“我说完那句话，才看见你的袖子。”

他没再说话。

过了很久，他才又开口，声音比刚才更哑：

“那一刻我脑子里嗡的一声。我第一反应是——是因为这个吗？她躲我是因为这个吗？她觉得自己不完整了，所以躲我？”

他的手臂收得紧了一些。

“然后我抓住你的袖子。”他说，“空的。什么都没有。”

“那一刻我想了很多。想你这三个月怎么过的。想你一个人躲在哪儿。想你有没有哭。想你为什么不来告诉我。想你是不是觉得我会嫌弃你。”

他低下头，额头抵在我头顶。

“可是苏晚，”他的声音轻得几乎听不见，“你知不知道，我找了你三个月？”

我闭上眼睛。

“你知不知道我每天晚上都在想你在哪儿？你知不知道我差点报警？你知不知道我跑去你老家找你，你妈说你没回去？你知不知道我有多害怕？”

他的声音开始发抖。

“我什么都不知道。我不知道你出了什么事，不知道你是死是活，不知道你是不是故意躲我，不知道你是不是——是不是根本就不想再见到我。”

他的眼眶又红了。

“三个月。整整三个月。我每天打你电话，每天都在想，今天会不会有你的消息。每天晚上躺在床上，想你在哪儿，想你有没有吃饭，想你是不是——是不是已经把我忘了。”

他的眼泪掉下来，落在我头顶。

“然后你今天回来了。”

“我不知道。我什么都不知道。我喝了很多酒，因为今天是我们认识三周年，我一个人在公司喝了半瓶，然后打车回来。我以为我这辈子都找不到你了。”

“然后你站在那儿。”

他抬起一只手，捧住我的脸，逼我看着他的眼睛。

那双眼眶红透了，眼泪顺着鼻梁滑下来，流进他嘴角，他全然不顾。他就那样看着我，一字一句地说：

“苏晚，你给我听清楚。”

“你的手呢？我不在乎。真的不在乎。你要是因为这个躲我，那你就是傻子，大傻子。”

“你躲了三个月，我找了三个月。你要是再躲，我就再找。躲一辈子，我就找一辈子。你听明白了吗？”

我看着他。

看着他通红着眼眶，看着他眼泪流了满脸，看着他鼻子也在发红，嘴唇在发抖，狼狈得不成样子。

可他还是那么好看。

我伸出手——那只右手——轻轻擦去他脸上的泪。

他愣了一下，然后握住我的手，把脸埋进我掌心，像一只终于找到归处的困兽。

过了很久，他才又开口。

“困了。”他说，声音闷闷的，“酒劲上来了。”

“那去睡。”我说。

他摇头，发丝蹭在我掌心，痒痒的。

“不睡。”他说，“睡了你就跑了。”

“不跑。”

“真的？”

“真的。”

他抬起头，用那双红通通的眼睛看着我，像是不相信。

我叹了口气。

“林深，我回来，就没打算再跑。”

他盯着我看了很久，久到我以为他又要哭。但他没哭，他只是慢慢地、慢慢地咧开嘴，笑了一下。

那个笑容带着眼泪，带着酒气，带着三个月的狼狈和疲惫，却亮得惊人。

“好。”他说。

然后他又把我拉进怀里，下巴抵在我头顶，手臂环着我的腰。他的身体很重，大半重量都压在我身上，我知道他酒劲真的上来了。

“林深。”

“嗯？”

“去床上睡。”

“不要。”

“你这样我站不住。”

他没说话。过了几秒，他突然松开我，往后退了一步。

他站得不稳，扶着墙才勉强稳住身形。他的眼皮已经开始打架，却还是努力睁大眼睛看着我。

“那，”他说，舌头有点大，“我们一起睡。”

“……”

“不是，我不是那个意思。”他揉了揉眼睛，眼镜被他推得更歪了，“我是说，你睡床，我睡沙发。我看着你。我怕你跑。”

我看着他这副醉醺醺的样子，突然有点想笑。

三个月来第一次，有点想笑。

“走吧。”我伸手扶住他的胳膊，“去床上。”

他低头看我。

“你呢？”

“我看着你睡。”

他想了想，点了下头，像是很满意这个答案。

我扶着他往卧室走。他走得很慢，踉踉跄跄的，大半个身子都压在我身上。那只右手还攥着我的左手袖子，攥得很紧，像是怕我跑掉。

进了卧室，他在床边坐下，开始解衬衫扣子。手指不听使唤，解了半天解不开，最后烦躁地扯了一下，扣子崩掉一颗，骨碌碌滚到床底下去。

我看着他。

他抬头看我，一脸无辜。

“掉了。”他说。

“看见了。”

“你帮我解。”

我看着他。

他的脸在床头灯的光里泛着红，眼镜歪在鼻梁上，眼神迷离，嘴唇微微张着。黑衬衫被他扯得皱成一团，露出半边锁骨和一小片胸口。

他朝我伸出手。

“苏晚。”他叫我的名字，声音沙沙的，“帮我。”

我叹了口气，走过去，伸手替他解扣子。

一颗，两颗，三颗。衬衫敞开，露出里面的光景——胸膛，腹肌，还有一道浅浅的疤痕，在肋骨下面，不知道什么时候留下的。

他低头看我解扣子，目光却落在我的左边。

那截短短的残肢，就在他眼皮底下，藏在空袖管里。

他突然伸手，轻轻握住那只袖子。

“以后，”他说，声音含糊不清，“穿短袖。”

我抬头看他。

“夏天穿短袖。”他重复了一遍，“凉快。”

我愣了一下。

然后他打了个哈欠，整个人往后一倒，躺在床上，握着我的那只袖子不放。

我被带得往前踉跄一步，差点扑在他身上。

“林深！”

他没应。

我低头一看，他已经闭上了眼睛，呼吸平稳，像是睡着了。

可是他的手还握着我的袖子。

握得很紧。

我站在床边，低头看着他。床头灯在他脸上落下一层暖黄的光，金丝眼镜还没摘，在光里泛着淡淡的光泽。他的眉头微微皱着，像是梦里还有什么东西放不下。

我伸出手，替他摘下眼镜。

他动了一下，握着袖子的手收紧了一些。

“苏晚。”他含糊地叫了一声。

“嗯。”

“别跑。”

我没说话。

我把眼镜放在床头柜上，在床边坐下。他的手还攥着我的袖子，攥得紧紧的，像是攥着什么不能放手的东西。

窗外的路灯不知道什么时候灭了。屋里很暗，只有床头灯那一小片光。

我坐在光里，看着他。

看他的眉头慢慢舒展开，看他的呼吸变得绵长，看他蜷起来的手指一点点放松，却始终没有松开我的袖子。

我低下头，看着我们之间那截空荡荡的袖管。

不空。

他握着。

我伸出手，轻轻覆上他的手背。

他没醒，却像是感应到什么，嘴角微微动了一下，弯成一个若有若无的弧度。

我的眼眶又热了。

可这一次，是暖的。【未完待续】

啾啾

【五】
林深是被阳光晃醒的。

窗帘没拉严，一道光正好切在他脸上，刺得眼皮发烫。他皱着眉翻了个身，手臂往旁边一捞——

空的。

那一瞬间，酒意还没完全散去，他的身体却先于意识做出了反应。他猛地从床上弹起来，被子滑落在地上，他浑然不觉。

“苏晚？”

没人应。

他赤着脚踩在地板上，三步并作两步冲出卧室。客厅里空荡荡的，沙发上没人，阳台上没人，昨晚他靠过的那面墙边也没人。

“苏晚！”

他喊我的名字，声音哑得不像自己的。

我听见了。

我正在厨房里，听见他的喊声从卧室方向传来，那声音里的惊慌让我的手顿了一下。然后我听见急促的脚步声，从客厅冲到卧室，又从卧室冲出来，在走廊里停顿了一下。

“林深！”我喊了一声，“我在厨房。”

脚步声停了。

然后它朝这边来了，很快，很重，越来越近。

厨房门被推开的时候，我刚转过身。

他站在门口，赤着脚，头发乱糟糟地翘着，黑衬衫皱成一团，扣子都没系好，露出半边胸口。他的眼眶发红，就那么直愣愣地看着我。

他的目光从上到下扫过我，像是在确认我是不是真的在这里，是不是真的还穿着衣服，是不是真的——没有跑。

然后他的目光定住了。

落在我身上。

落在我穿着的这件短袖T恤上。

灰色的，宽宽大大的，是他的。阳光从窗户照进来，落在我身上，把我的轮廓镀上一层浅金色的光。我的右手还握着锅铲，锅里的煎蛋正滋滋作响。

而我的左边——

那截短短的左臂，藏在宽大的袖口里。T恤太大了，灰色的布料松松垮垮地垂下来，刚好遮住残肢的末端。侧面阳光从窗户斜照进来，隐约能看见里面那道平整的疤痕的影子。

若隐若现。

像是藏，又像是没藏。

他的手还握着门把手，指节微微泛白。

我们就这样对视了几秒。

然后他动了。

他大步走过来，一把把我拉进怀里。

锅铲从我手里滑落，掉在地上，发出清脆的一声响。我被他箍在怀里，脸贴着他敞开的胸口，听见那颗心跳得又快又重。

“我以为你又跑了。”他的声音闷闷地从头顶传来，带着一丝颤抖，“醒过来摸不到你，我以为昨晚是我做的梦。”

我的心软了一下。

“我没跑。”我轻声说，右手轻轻环上他的腰，“我在做早餐。”

“我知道。”他说，手臂收得更紧，“我看见了。”

他没再说话。他只是抱着我，下巴抵在我头顶。我能感觉到他的目光落在我身上，落在我身后滋滋作响的煎锅上，落在我那截藏在灰色布料下面的左臂上。

然后他慢慢松开一只手，往下移。

他的手没有直接掀开那片布料，而是轻轻地覆在上面——隔着那层薄薄的棉布，覆在那截残肢上。他的掌心温热，透过布料传过来，拇指轻轻抚过那片隆起的弧度，动作轻得像是在触碰什么易碎的东西。

那片灰色的布料在他掌心里微微下陷，勾勒出下面那截短短的形状。

“这件衣服。”他开口，声音有点哑，“是我的。”

“嗯。”

“你穿好看。”

我的耳朵烫了起来。

他的手还覆在那里，隔着那片灰色的棉布，没有掀开，没有把它暴露在光天化日之下。他只是隔着那层薄薄的阻隔，轻轻地、一下一下地抚着，像是在说：我知道它在那里，我不怕它，我也不需要你把它完全摊开给我看。

那是比直接触碰更温柔的接纳。

“苏晚。”

“嗯？”

“以后每天给我做早餐好不好？”

我愣了一下，然后轻声笑了。

“你就会得寸进尺。”

“嗯。”他应了一声，理直气壮，“你惯的。”

我没说话，只是把脸往他胸口埋了埋。

锅里的煎蛋应该已经糊了，油烟机嗡嗡地响着，吐司机“叮”的一声跳起来。阳光从窗户涌进来，落在地上，落在我们身上，落在我那片灰色的袖口上。

他的手还覆在那里，一直没松开。

后来我挣了一下，说蛋糊了。

他没动，说糊了就糊了。

我说那我关火。

他说我去关。

然后他放开我，走过去关了火，又走回来，重新把我拉进怀里。

“林深。”我无奈地推他，“你还没洗漱。”

“等会儿。”

“你的眼镜呢？你看得见吗？”

“不用看。”他说，把脸埋在我颈窝里，“抱着你就行。”

我叹了口气，却没再推他。

窗外的阳光又亮了一些，把厨房照得暖洋洋的。那片灰色的袖口垂在他身侧，他伸手过去，再一次覆上那片布料，隔着它轻轻握住下面那截短短的形状。

这一次，我没有红耳朵，也没有躲。

我只是把右手抬起来，轻轻覆在他的手背上。【未完待续】

啾啾

他的手还覆在我左臂上，隔着那片灰色的棉布。

油烟机嗡嗡地响着，窗外的阳光又亮了一些，照得厨房里的灰尘在空气里缓缓飘浮。我们就那样站着，谁也没说话。

过了很久，他动了。

他的手从那片布料上移开，却不是松开——而是顺着我的手臂往下滑，滑到袖口边缘，停在那里。他的拇指探进袖口里面，轻轻碰到了那道疤痕的边缘。

那一瞬间，我整个人猛地一颤。

像是有一道电流从那个地方窜起来，沿着脊椎一路炸开，炸得我头皮发麻，炸得我差点叫出声来。我的右手下意识地攥紧了他的衣摆，指节都攥得发白。

他立刻停住了。

“怎么了？”他抬起头看我，眼睛里全是紧张，“弄疼你了？”

我咬着嘴唇摇头，却说不出话。

不是疼。

是太敏感了。

那个地方，那道疤痕，那截短短的残肢——自从它变成这样之后，就再也没有被人触碰过。医生换药的时候戴着手套，冰冷的，机械的，隔着橡胶的阻隔。我自己触碰的时候，也只是小心翼翼地擦洗，尽量不去想那是自己的身体的一部分。

可是他的手指是温热的，赤裸的，带着他的体温，带着他的颤抖，就那么直接地贴了上来。

太过了。

太过了。

我的身体还在发抖，根本停不下来。那种感觉太奇怪了——像是一个从未被开启的开关突然被人按下，像是沉睡了一百年的神经突然被唤醒，像是那个地方终于想起来，它也是我身体的一部分，它也有感觉，它也会被触碰，它也会——

想要更多。

我被自己这个念头吓到了。

他的手还停在那里，拇指没有再动，只是轻轻地贴着那道疤痕。他在等，等我缓过来，等我说可以，等我给他一个信号。

我深吸了一口气，慢慢吐出来。

“……不是疼。”我听见自己的声音，又轻又哑，像是从很远的地方飘来的，“是太……太敏感了。”

他没说话。

他的拇指开始动了。不是抚摸，只是轻轻地、极其缓慢地移动，像是在用指腹描摹那道疤痕的形状。每一下移动，我的身体都会轻轻一颤，像是被电流轻轻击过。

他的眼睛一直看着我，看着我咬住的嘴唇，看着我发红的耳尖，看着我紧紧攥着他衣摆的右手。

“这里？”他的声音很低，像是在哄一个受惊的小动物，“还是这里？”

他的拇指沿着疤痕的边缘，一寸一寸地移动，每移动一点，就问我一声。我的身体在他的触碰下一阵一阵地发颤，呼吸也变得急促起来。

“都……”我的声音在抖，“都敏感。”

他低下头，看着他的拇指在我袖口里面的那个地方轻轻地、慢慢地移动。阳光从窗户照进来，把那片灰色的布料照得半透明，能隐约看见下面他的手指的轮廓，能看见那道疤痕的影子。

“苏晚。”

他叫我的名字，声音很低。

“嗯？”

我抬起头看他。他的目光没有看我，而是落在我左边那片灰色的袖口上，落在他拇指探进去的那个地方。

“我能问吗？”他说。

我的心跳停了一拍。

我知道他在问什么。

他的手还停在那里，拇指轻轻摩挲着那道疤痕的边缘，动作温柔得像是在抚摸一个睡着的人。可他的指节绷得很紧，像是在忍着什么。

“你不想说就不说。”他抬起头看我，眼睛里有红血丝，却亮得惊人，“我只是……”

他没说完。

他只是看着我，像是在等一个答案，又像是在等一个许可。

我沉默了很久。

油烟机还在嗡嗡地响，吐司机早就凉了，锅里的煎蛋糊成一片，黏在锅底。阳光从窗户照进来，落在他脸上，落在他那副还没戴上的眼镜上，落在他那件皱得不成样子的黑衬衫上。

我看着他的眼睛。

那双眼睛里有心疼，有疼惜，有一整夜的宿醉和狼狈，唯独没有我怕看见的那种东西——怜悯，恐惧，或者嫌弃。

只有他。

只有林深。

“去年。”我开口，声音比我想象的平静，“去年九月。”

他没有说话。他的拇指还在那道疤痕上，轻轻地、一下一下地抚着。

“车祸。”我说，“一辆货车，闯红灯。”

我说得很轻，像是在说别人的事。

可他的手顿了一下。

“我在副驾驶。”我说，“那辆车是从左边撞过来的。”

他没说话。他只是伸出手，把另一只手也覆了上来——两只手一起，捧着我的左边，捧着那截藏在灰色布料下面的、短短的手臂。他的掌心很烫，烫得我眼眶发酸。

“我醒来的时候，”我说，“就已经这样了。”

我顿了顿。

“医生说，撞得太碎了，保不住。”

我说完了。

厨房里很安静，安静得能听见窗外的鸟叫，能听见油烟机转动的声音，能听见他的呼吸声——很重，很沉，像是有什么东西压在他胸口。

他没说话。

他只是低着头，看着他的双手捧着的那片灰色布料。他的肩膀在微微发抖。

过了很久，他才抬起头。

他的眼眶红透了，眼泪悬在睫毛上，要掉不掉的样子。他没有哭出声，只是看着我，看着我的眼睛，看着我的左边，看着我那截藏在袖子里的残肢。

然后他慢慢低下头。

他捧着我的左臂，把它轻轻抬起来——抬到与他视线平齐的高度。然后他低下头，把脸埋进那片灰色的布料里，埋进他双手捧着的那个位置。

我的残肢隔着那层薄薄的棉布，贴着他的脸颊。我能感觉到他的温度，能感觉到他的睫毛在轻轻颤动，能感觉到有什么湿热的东西正在洇开。

那是他的眼泪。

“林深。”我轻声叫他。

他没应。他只是把脸埋得更深了一些，双手捧着我的左臂，像是在捧着什么好不容易才找回来的、珍贵得不敢松手的东西。

他的声音闷闷地从下面传上来，带着浓重的鼻音：

“那时候……你一个人吗？”

我愣住了。

“在医院的时候，”他抬起头看我，眼泪流了满脸，“你一个人吗？”

我想说不是，想说有医生，有护士，有来调查的交警。可话到嘴边，却什么都说不出来。

因为他说的是真的。

那时候，我一个人。

一个人签的手术同意书。一个人从麻醉里醒过来。一个人看着左边那截空荡荡的袖管。一个人学会用一只手做所有事。一个人躲在出租屋里，不敢出门，不敢见人，不敢告诉他。

我说不出话。

他看着我的眼睛，看懂了。

他的眼泪又涌出来，他抬手去擦，却越擦越多。他狼狈地用手背抹着脸，像个手足无措的孩子。

“你怎么不告诉我？”他的声音在发抖，“你怎么不来找我？你怎么……”

他说不下去了。

他重新把我拉进怀里，抱得很紧，紧得像是一松手我就会碎掉。他的脸埋在我颈窝里，眼泪顺着我的脖子往下淌，温热的一线。

“苏晚。”他哑着嗓子叫我，“苏晚。”

他一遍一遍叫我的名字，像是在确认我还在这里，确认我还在他怀里，确认那场车祸没有把我从他身边带走。

我抬起右手，轻轻抚着他的后脑勺。

他的头发很软，和我想象的一样。

“林深。”我说，“我在这里。”

他没说话，只是把我抱得更紧。

窗外的阳光又亮了一些，把整个厨房都照得暖洋洋的。油烟机还在嗡嗡地响，锅里的煎蛋早就凉透了，吐司机旁边散着几片面包，没人记得吃。

他抱着我，很久很久。

久到他的眼泪终于停下来，久到他的呼吸慢慢平稳，久到阳光从窗户这边移到那边。

然后他闷闷地开口：

“以后。”

“嗯？”

“以后去医院，我陪你。”

我的心狠狠颤了一下。

“以后换药，我陪你。”

他没抬头，脸还埋在我颈窝里，声音瓮瓮的，却一字一句，清清楚楚。

“以后疼的时候，我陪你。”

“以后做康复，我陪你。”

“以后睡不着的时候，我陪你。”

“以后做早餐，我陪你。”

他顿了顿，收紧了手臂。

“以后什么都陪你。一个人不行，两个人就行。”

我的眼眶又热了。【未完】

溪边有梦

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